Há no firmamento do ar

Um silêncio estridente ensurdecedor

A alma cintilante a rodopiar

Porque livre da consciência do ser está

Um vento fúnebre a transmitir um recado

De que nos campos cantam a canção

Que faz a noite sem perceber chegar

Faz chover numa terra seca

Um frio lunar desejável

Um vento nevoento que brilha

Vem depois de ver o mar, eu

E a poesia é cantada sem música

Sem timbre e tom das pompas

Sem as cores visíveis que dão formas

Uma poesia fria que se faz verdadeira e fim

Fim para todas as meras ilsutrações

Passa a canção a entreter

E a dança toma a forma para representar sua arte

Esculpindo um olhar na tela que ninguém nunca olhou

A pintura sobre balaustres de arquitetura infindável

De épocas passadas que jazem nas memórias

Fazem melhor dirigir o futuro que chega agora

Como um presente que faz obra prima nas cortes dos malfeitores

E faz da bagunça uma obra de arte...