È, este silêncio que te sufoca, sua voz presa no pensamento. Como se um ponto que tornasse tudo feito um distúrbio, uma coisa indesejada que faz com que tudo torne-se mero e semelhante ao que não importa. Deixava as coisas lá, aonde escondia-se o silêncio, uma silhueta fria em meio a neblina arrastada com o vento solstício. Não se renderia tão facilmente se soubesse que nada assim pensado realmente aconteceria. Como se uma febre que te faz sentir medo do escuro, escondendo seus pensamentos, aproximando-se de ilhas desertas, onde a razão do seu pensar, esconde a sua metafísica, seu gesto. Não seria melhor expor tudo como se erupto para desvendar-te? Articulando os meios mais simples de se entender, de ter uma razão para esconder apenas seus próprios segredos, não exigindo atenção. Dominar os movimentos para buscar o torpor da alma.