30 de julho de 2012

"Ele é a ilusão do que se pensa. Faz de conta que tudo é assim, como se ouve sem ver. Ela é a porta para suas afeições. O tempo é o tecelão da história, e tudo se faz sem ver. Ele é um epicentro cheio de jubílios em um livro de mil páginas. Ela passa como quem finge que acontece, sem saber que um dia, tudo foi necessário para escrever este livro."

Novas cores

Definem os olhos Por tudo e cada coisa Que chega e logo passa Se desfaz E então... Nascem cores e Fontes Que inspiram A ida e não as...